Adoro o cheiro a post falhado pela manhã... cheira a... pito ressuado!

Uma vez por ano é sagradinho... o cheiro a post queimado paira por este blog.

Uma vez por ano, por entre o nevoeiro do meio da tarde, Dão Catarino, Sebastião dos incendiários, vem cá, deita meio litro de água ardente numa videira, atala-lhe um foguete, que guardou das festas do Junho, chega-lhe lume e vai pra cima dum poste, ver o mal espalhar-se pelas aldeias.



" Ai a minha rica casinha que tinha jacuzi e piscina... ai que vai tudo co caralho... ah... trabalhar na frança todo o ano pra isto... Levem-me um destes ranhosos, mas não me levem a minha rica casa.... seus filhos de trinta e cinco putas"

O drama, o cheiro a esquilo assado... o horror...

E é isto. O rescaldo de galinhóla possível, da situação que se vive por cá.

Doação de TV. CQC

What the hell, mate?

Então eu fui a Londres para ver disto



e disto



também disto



disto, definitivamente



e, sobretudo, disto




e o que encontrei foi isto:






Mas que merda vem a ser esta, hein?
Onde é que estão as inglesas? Deixaram Londres ao abandono? É só caril, monhés, ninjas e bombistas...

Time to call The Man, for some serious ethnic cleansing.

Lemme hear a round of applause!